Поэзия

Быть может, я не прав, когда пишу...
Но этот зверь великим был... поспоришь?
Но ты прочти, прочти сей стих. Прошу...
И ты поймешь, к чему мне это горе.
Он лаской не был, крысой вряд ли был...
Он был безмолвен, тих и неприветлив.
Среди соратников он призраком прослыл,
И это имя... Призрак... было ль светлым?
Да, он служил на службе у Хлыста.
Зачем? Не знаю. Был он слишком верен.
В аббатство шел за краешком холста...
И в благородство Клуни слишком верил.
Он был одним из лучших, это так.
Таких, как он, найти здесь слишком сложно.
Вот только он, как преданный дурак...
Он поступил тогда неосторожно.
Он был застигнут... только не врасплох...
Его ловили... он бы увернулся...
Пред ним рассыпались бы мыши, как горох.
Но он споткнулся. Просто он споткнулся.
Теперь он мертв, как раньше, до него...
Он умирал под стенами аббатства...
Кусок холста... и больше ничего...
И Клуни скрылся... Призрак: “Рад стараться!”
И как он мог? Служить... кому? Зачем?
Не понимаю... много ли великих?
Долг перед Клуни Призраку был всем...
Его ж втоптали в грязь... среди безликих.
Ну, чтож... судьба... героя-дурака...
Он мог уйти, оставить службу крысам...
Но что теперь ему в моих словах?
Ему же верность стоила всей жизни...