Поэзия

Мы не спали уже неделю,
Мы в дороге истёрли лапы,
И над нами птицы не пели,
Только ворон – могильщик каркал.

Мы пылим по старой дороге,
Мы приносим повсюду беды,
Если мы на твоём пороге,
Значит горе твой дом изведал.

Предводитель наш – славный малый,
Он хвостом по праву гордится –
Даже воин его отсталый
Пуще смерти хвоста боится.

Почему же твой сон тревожен,
Ты скажи своему солдату?
Если проигрыш невозможен,
Для чего садится за карты?

Если ты любимчик Фортуны,
Почему ты застыл в смятеньи
Пред мышонком каким-то юным
На пропыленном гобелене?

Что тебе до каких-то сказок?
Суеверьям в бою не место!
Среди чёрных и алых красок
Будь победа – твоя невеста.

Почему твой сон беспокоен,
Почему ты проснулся с криком?
Ты не трус, ты великий воин,
Вдруг напуган каким-то ликом?!

Дай мне знамя, мой повелитель!
Разреши выступать немедля!
Кто для нас их Мартин Воитель? –
Непокорным на горло – петлю!
 

Прорастают сорные травы
Сквозь глазницы черепа крысы…
За собой оставляю право
Я без слов задёрнуть кулисы…