Поэзия

За сезоном сезон убегает бесследно,
Как тропинки, что наших друзей увели
И стирают ветра с тех дорог постепенно
Отпечатки их лап в придорожной пыли.

По пергаменту перья скользят монотонно,
Чтобы жизнь нашу кто-то потом прочитал,
Чтоб по смерти певец, не совсем уж законно,
Своей кистью по нашей душе рисовал.

Над камнями могильными травы склонились,
Серебрится роса в тёмных рунах имён;
Как мы жили, любили, чему мы молились –
Только пыль бесконечной дороги времён.

Рваным золотом клёна, рубином осины
Мы отмечены в сером осеннем дожде
И настанет тот день, когда к зарослям ивы
Мы придём и укажем дорогу тебе…